
Tisdagstrion v. 32 2026: Tidsresor
8 timmar sedan

Jag trodde länge att vi pussledeckarfantaster bestod av en liten samling mentala pensionärer, mer eller mindre utkonkurrerade av alla Kepler- Millenium- och Läckbergläsare. Trots det har jag gått och hoppats på en återupprättelse, eller rentav pånyttfödelse för den klassiska pusseldeckaren. Få saker skänker mig nämligen ett sådant inre lugn som en kopp te och en hederlig gammal Christie eller Lang.
Jag trodde jag hade fått tag i en charmig Christiepastisch i trettiotalsmiljö. Hade jag tittat lite noggrannare på omslaget hade jag kanske sett mp3-spelaren bland all Holmesmemorabilia. För And then there was no one är något så märkligt som en postmodern pusseldeckare. Handlingen utspelar sig år 2011, och författaren Gilbert Adair figurerar alltså själv i boken. Han upptäcker till sin förvåning att hans deckarhjältinna är en i högsta grad levande tant i tweed, om än med en air av mellankrigstid över sig.
Regnet öser ner och Miss Polly Plum och hennes betjänt Montgolfier Handgraves tvingas därför avbryta sin automobilfärd och ta in på hotell i en liten stad i Massachusetts. Samma kväll tar en ung man sitt liv och Miss Polly hemsöks av drömmar om vad som hände honom. Var det verkligen självmord?
Här hade jag, sent om sider, tänkt lägga ut texten om The Sherlock Holmes Experience som jag bevistade i lördags. Men varför göra det när andra gör det så mycket bättre? För den som vill läsa om filmen kan jag varmt rekommendera Diva Hysterias eller Mattias Boströms inlägg. Jag nöjer mig med att konstatera att det var två timmars högklassig underhållning som fick viktoriana-fantasten i mig att gå i spinn.
Han är ytterst skarpsinnig, lång och smal, och han bistår allt som oftast Londonpolisen i svåra fall. Låter det bekant? Hans namn är dock Henry St Liver, inte Sherlock Holmes, och hans Watson heter Miss Olive Salter. The Oxford Despoiler av Gary Dexter beskrivs som en parodi på den viktorianska detektivhistorien i allmänhet, och Holmeshistorierna i synneret, men för mig är det snarare frågan om pastischer, och dessutom roliga sådana.
I våras läste jag en inspirerande recension av Ellery Queens deckare En studie i skräck, och greps av ha-begär. I boken avslöjas hur Sherlock Holmes löste Jack the Ripper-fallet, men av hänsyn till de inblandade tilläts inte Watson publicera sina anteckningar, och mysteriet har därför officiellt förblivit olöst. Boken fanns inte att beställa från någon internetbokhandel och det enda (!) existerande exemplaret på samtliga Stockholms stadsdelsbibliotek visade sig vara "förkommet". Nu har jag hittat den på Bokbörsen och förhoppningsvis är den på väg hem till mig even as we speak. Och inte bara den, jag klickade hem ytterligare två godingar. Eftersom sommaren 2009 är de eleganta femtiotalsdeckarnas sommar fick Folke Mellvigs Mannekäng i rött, och den för mig okände Anders Jonasons Mord med mera göra Mr Queen sällskap. Jag ser fram emot mord både i londondimma och i mondän stockholmsmiljö.
Jag drabbas ofta av bokliga begär, men en så het, nästan fysisk längtan som efter Leslie S Klingers The New Annotated Dracula uppstår bara då och då. Det är januari, bankkontot är skrattretande tomt och jag har inte ett enda hållbart argument för att införskaffa den just nu. Men förhöjd puls, muntorrhet och rödflammig hals är odiskutabla symtom på att man drabbats av Det Stora Begäret, och fåfängt är varje försök att stå emot. O, sweet indulgence...
För mig har han alltid varit Mannen. Lång, mörk och intelligent. Han spelar violin, kan sin Shakespeare och saknar inte charm när han är på det humöret. På debetsidan? Det skulle väl vara kokainvanan och humörskiftningarna. Jag har filat på Det Stora Sherlock Holmes-inlägget ett tag nu, och jag kan säga så här: Det kommer inte nu heller. Istället nöjer jag mig med att konstatera att världens mest kända skarpskurna profil och Aspergare fyller år idag.